Александр Муравицкий

Антон, электрик из Нижнего Тагила, нашел в щитке старой пятиэтажки на улице Фрунзе папку с письмами 50-х годов. Листы пахли плесенью, уголки обгорели — видимо, кто-то пытался сжечь. «Смотри, Дима, — тыкал он пальцем в штампы, — тут про цех №4. Твой музейный босс знает, что под ним склад боеприпасов был?» Дмитрий, в очках с толстыми линзами, перебирал страницы, отмахиваясь: «Не гони. Семенов вчера
Андрей Воскресенский, водитель маршрутки с потёртой кожаной курткой, каждое утро объезжал пятиэтажки на окраине Нижнекамска. Его «ПАЗик» скрипел на ледяных колдобинах, а пассажиры — пенсионерка Мария Степановна с авоськой замороженных пельменей, школьник Витя, грызущий плавленный сырок — молча терпели сквозняк из разбитого окна. В гараже за автопарком Андрей спорил с механиком Сашей: «Опять масло
Представляешь, Никас, наш местный IT-гений, вкалывает как проклятый, перетаскивая коробки Анны в новую квартиру. Чувствую, парень уже мысленно расставил свои мониторы по углам — видимо, скоро и сам переедет. А тут Иван, сосед, выныривает из своей берлоги — заслышал грохот на лестнице. Стоит, попивает чай из кружки «Лучшему папе» и подсматривает, как новенькие соседи втискивают диван в лифт. Ну,