Dragan Despot

В Загребе, на улице с облупившейся штукатуркой, Анте Ковач копается в папках с пожелтевшими статьями. Его редакционный стол завален кружками с остатками холодного кофе, а из окна доносится гудение трамвая №15. Лика Вукович, в синей кофте с потёртыми локтями, тычет пальцем в заметку о пожаре на фабрике «Ядран»: «Смотри, здесь упоминают Ивицу Бралича. Тот самый, что сейчас в мэрии сидит». Анте скрипит зубами, перебирая старые фотографии: «Найди свидетельства — тех, кто тогда отказывался говорить.
Знакомьтесь, Луция — упрямая журналистка, которая вляпалась в историю по уши. Вместе с Мартином, бывшим тюремным надзирателем с лицом, будто высеченным из гранита, они ковыряются в забытых могилах старой тюрьмы. Ну, знаете, как бывает: начали с «интересного материала», а теперь тут призраки из девяностых лезут со всех щелей — те самые, про которые все дружно делают вид, что их не было. Темные делишки, сломанные судьбы, грязь под ковром «великих перемен»... Слушайте, я бы на ее месте сбежала на