Роман Клячкин

Витя, оператор с потёртым «Sony» на плече, и Лера, журналистка в помятом пуховике, получили задание снять сюжет о «мистике» в заброшенной больнице на окраине Москвы. Дядя Коля, охранник с перегаром и фонарём на клейкой ленте, провёл их через ржавые ворота: «Тут не только стены сыплются… Лет пять назад шваль какая-то кости находила». В лифте, который скрипел как неподаренная кукла, Витя спросил:
Вот Москва, родная... Златоглавая? Еще бы — купола так и горят на солнце. А пустоголовая? Ох, да тут порой кажется, будто весь город живёт на автопилоте: метро-работа-соседский скандал за стенкой. Богатство? Лимонадные цены в кафе, машины, от которых глаза слепит. Бедность? Да те же бабушки у метро с вязанками петрушки — как лет двадцать назад. А слезам тут точно не верят. Сама видела — мужик в
Помнишь такие шоу, где всё по понятиям, но только смешнее? Вот это как раз из той оперы! Представь: на экране толпа ребят с микрофоном и кучей шуток наперевес, а впереди — призы, от которых глаза на лоб лезут. В отборе — сто тысяч целковых, а в финале так вообще полмиллиона! По тем временам — деньги космические, особенно для начинающих комиков. Я иногда залипал на это шоу, потому что там реально