Николай Зазуля

Настя заваривает растворимый кофе в пластиковом стаканчике, пока маршрутка стоит в пробке на Ленинском проспекте. Телефон вибрирует: мать пишет «Приезжай в выходные, купила торт „Прага“». Она стирает сообщение, глядя на отражение в окне — тушь слегка размазана. Вечером в переходе у метро «Чистые пруды» парень в потертой куртке наигрывает на гитаре что-то блюзовое. «Вы всегда тут играете?» —
Вот, представляешь: XII век, балтийское побережье. Где-то среди этих бесконечных островов, где ветер воет так, будто сам Тор разъярился. Ночь, море бьётся о скалы, а эти лихие ребята — ну, пираты, конечно — стоят на мокрых камнях, глаза в темноту впились. Ждут, как стервятники. И вдруг — эй, смотрите! Самый зоркий из них, парень с глазами как у ночной совы, тычет пальцем: "Когг, чёрт возьми,
Знакомьтесь с отделом, где даже кофе в кружках закипает от накала страстей! Вроде обычный райотдел. Ну, знаете, серые стены, тонны бумаг, следователи — ну такие себе «офисные планктонщики». Ан нет! Да там такие типажи собрались — просто огонь! Один вечно ворчит, как старый кот, другая строит из себя железную леди, третий иронизирует так, что коллеги аж вздрагивают. А дела-то у них... Блин! Гора
Представь себе: обычный день, заурядная помощь старушке — и бац! Та вручает тебе карамельку, да не простую, а такую, после которой мир переворачивается. Вот так и наша Аня, 28 лет, вечно сомневающаяся, вечно спотыкающаяся о свои же неудачи — то парни сливаются после третьего свидания, то на работе шеф смотрит, будто она воздух. И вдруг — раз! Съела конфетку, а тут… мысли мужчин, прям как в телеге