Norbert Ortner

Лиза Лютц, владелица крошечного кафе в берлинском Kreuzberg, третье утро подряд красит стены в бирюзовый, чтобы скрыть пятна от сырости. На кухне гудит плита 70-х годов, а на столе валяется неоплаченный счет за электричество — третий за месяц. В дверь входит Томас Бреннер, ее бывший партнер по кондитерскому курсу, в косухе, пахнущей дизелем. "Ты до сих пор ванильные эклеры с кардамоном делаешь?" — бросает он, разглядывая витрину с полусонными пирожными. Лиза, вытирая руки о фартук с
Ясмин копошится в стопке бумаг на кухне обшарпанной берлинской квартиры. Джина, закинув ноги на подлокотник дивана, щелкает пультом: на экране мелькают кадры с камер наблюдения у склада на Шпрее. "Тут, смотри", — бормочет она, останавливая запись. Анна врывается с пакетами из супермаркета, капли дождя стекают по пластиковой ручке. "Опять эти проклятые бюрократы из Ausländerbehörде звонили", — Ясмин швыряет папку с документами. "Забей. В тайнике за вокзалом лежит новая