Мартин Маркес

Лондон, 2006. Ребекка Кларк, 27 лет, новенькая горничная в пятизвездочном отеле у Смитфилдского рынка, протирает позолоченные ручки лифта тряпкой с запахом хлора. В подсобке шеф портье Маркус, бывший военный с шрамом на скуле, шипит: «Клиент в номере 512 жалуется на пятно на салфетке. Исправь до завтрака, или я тебя сам вышвырну через служебный вход». На кухне повар-француз Луи, с татуировкой скорпиона на шее, разбивает яйцо одной рукой, бормоча про «тупых англичан, которые путают консоме с
Представь, есть такой центр занятости — ну, знаешь, этакий офис, где люди в пиджаках с важным видом пытаются втиснуть тебя в любую вакансию, лишь бы отчитаться. А теперь добавь туда команду сотрудников, которые сами выглядят как сборная солянка из неудавшихся актеров, вечных студентов и тех, кто явно пересмотрел сериалов про офисный абсурд. Вот честно, иногда кажется, что они сами не понимают, чем занимаются: то ли помогают безработным, то ли ставят социальный эксперимент по выживанию. Ты бы