Сонам

Али, вор в потрёпанном зелёном халате, пробирается через пересохший арык в Багдад. На базаре вместо криков торговцев — тишина: лавки закрыты, на стенах висят приказы Джафара с красной печатью. У развалин гончарной мастерской старик Хасан чинит разбитый кувшин. «Султан в темнице, Зейнаб в золотой клетке во дворце, — бормочет он, не глядя на Али. — А ты зачем вернулся? Узбекские солдаты Джафара каждого второго воруют на каторгу». Али разворачивает тряпицу с ржавым ключом — украл его у караванщика
Рави втирает пот со лба, поправляя выцветшую курту. Его младшая сестра Мира, обвязанная в жёлтое сари, пересчитывает монеты из выручки за манго на рынке Нагпура. «Соседи опять пригрозили — говорят, наша хата на их земле», — бросает он, разглядывая трещину в глиняной стене. Амит, их двоюродный брат, ворчит, разбирая ржавые инструменты в углу: «Дедовы документы искал в сундуке — только крысы там гнездятся». За окном гудят переполненные автобусы, а на обочине мальчишки рисуют углём кривую
Представьте трёх безумцев, которые вломились в самую логово мафии — да не простой, а такой, что и наркотой торгует, и банки грабят, и ещё, между делом, с зарубежными типами в чёрных очках заговор против правительства клеит! Это ж надо — обычные парни против целой империи преступников, у которых, кажется, даже президент в кармане шуршит. Лично у меня до сих пор мурашки, когда вспоминаю, как они на старых «Жигулях» гоняли за бандитами по узким улочкам — стекла вдребезги, мотор ревёт, а они орут