Алексей Зорин

В автосервисе на Оболони Андрей, коренастый механик с татуировкой якоря на предплечье, чинил двигатель «Жигулей», когда приехал Максим — его друг с детства, теперь криминальный «решала» в кожаном пальто. «Опять масло меняешь? Зря время теряешь», — хрипло усмехнулся Максим, доставая пачку долларов из барсетки. Он предложил «быстрый куш» — перегнать контрабандный груз через границу. Андрей
Макс, бывший спецназовец, сидел в закопченном гараже на Оболони, разбирая «Макаров» с отпечатками масла на руках. Рядом Ира, взлохмаченная блондинка в потрепанной куртке, тыкала пальцем в распечатку с номерами машин: «Вчера этот серебристый Mercedes трижды кружил возле склада на Троещине. Документы проверил? Там печать кривая, как будто лепили пьяные». В холодильнике гудел мотор, на полке
Константин Шевченко, бывший следователь из Киева, находит в старой хрущёвке на Оболони потёртый блокнот с цифрами и фамилиями. В подъезде пахнет плесенью, а на лестнице валяются окурки «Примы». Он звонит напарнице Оксане: «Здесь не просто списки — даты совпадают с делами 98-го года. Проверь архив, кто из этих людей ещё жив». Пока она копается в папках с потёртыми уголками, Константин идёт в