В мире, где прошлое может быть как спасением, так и проклятием, молодая женщина оказывается в эпицентре загадочных событий, которые ставят под угрозу её жизнь и разум. После пробуждения в психиатрической клинике она обнаруживает, что её память стерта, а вокруг — лишь незнакомые лица, утверждающие, что она — ключ к разгадке жестокого преступления. Но как доверять тем, кто называет её и жертвой, и
В Антверпене, в подвале мастерской таксидермистки Лотте Де Вриз, находят труп мужчины с микрочипом под кожей левой ладони. Лотте, 34 года, в пятнистом халате и перчатках с остатками птичьих перьев, обнаруживает чип случайно, разрезая руку для бальзамирования. «Это не просто труп, тут провода вместо вен», — бормочет она, доставая чип пинцетом. В тот же день в Роттердаме механик Кеес ван дер Мер,
В Брюгге Лиза, дочь реставратора, находит в мастерской отца свёрток с высохшими лепестками тюльпанов и обгоревший фрагмент холста. Рядом — открытый справочник по пигментам XVII века, где красным обведена строка *«свинцовые белила — ядовиты»*. Её сосед Арно, студент-химик, определяет в пятнах на ткани следы ладана: «Этот аромат... не из церкви Святой Крови. Здесь добавляли мирру — так делали
Лис, 23 года, мойщик посуды в брюссельском кафе *De Wolken*, нашел потрепанную карту в обложке библиотечной книги о фламандских ветряках. На полях — пометки чернилами *«51°13′N 4°24′E»* и пятно от вишнёвого джема. В Антверпене, на субботней барахолке у Схелды, он столкнулся с Йорисом, голландским курьером на раздолбанном *Batavus*, перевозившим коробки с луковицами тюльпанов. «Ты тоже ищешь
Клео, 17 лет, после школы забегает в антикварную лавку *La Mémoire* на улице Вольтеры, где подрабатывает разбором старых вещей. Среди коробок с потёртыми книгами и фарфоровыми слониками она находит шкатулку с гравировкой «А.Д. 1927». Внутри — письма на нидерландском, фотография женщины в чёрном платье у канала и ключ с номером 309. «Бабушка говорила, прадед исчез в этом районе, — вспоминает Клео,
Лука, худой парень в рваной джинсовке, каждое утро красил граффити на стене заброшенного завода в Антверпене. Его подруга Софи, в зеленой куртке с нашивками экоактивистов, собирала пробы воды из канала — там плавали мертвые рыбы с белесыми жабрами. «Опять этот запах, — она сморщила нос, доставая пробирку. — Химия. Сегодня вечером проверим лабораторию возле порта». Лука бросил баллончик в рюкзак: