David Brecha

В Бостоне, 27-летняя Лена Вулф, инженер-нейротехнолог с привычкой жевать мятную жвачку во время работы, обнаруживает аномалии в данных имплантов своей коллеги Риты. «Твои показатели альфа-волн скачут, как сумасшедшие после 22:00. Ты опять подключалась к рабочему серверу дома?» — спрашивает она, тыкая пальцем в график на экране. Рита, поправляя очки с синей оправой, бормочет: «Я тестировала новый интерфейс. Вроде не сломала твой драгоценный алгоритм». Они натыкаются на скрытый файл с записями
Джек Моррисон, детектив из Бостона с подсевшими от кофе веками, натыкается на труп в канализации за закусочной «Эдди». У жертвы — местного дилера Рикки Торреса — вместо сердца вложена истлевшая фотография его же квартиры. «Тебе стоило бросить это дело, когда тебя предупредили», — бормочет Джек, разглядывая синяк на запястье от вчерашней стычки с анонимным звонящим. Патологоанатом Лиза Чен тычет пальцем в синие прожилки на коже: «Токсины, но не из моего справочника. Скорее, как будто его кровь