Аншул Чаухан

Викрам, 28 лет, работает механиком в крохотной мастерской на окраине Мумбаи. Его сестра Амиша, 16, таскает в рюкзаке учебники с потрёпанными углами и мечтает сбежать из чадящего района, где по утрам пахнет жжёным пластиком от свалки. По вечерам они едят чапати с картошкой на кухне, застеленной газетами вместо скатерти. «Ты опять масло пережарил», — бурчит Амиша, тыча вилкой в сковородку. Викрам смеётся: «Зато хрустящие». В гараже Викрам находит в разобранном «Амбассадоре» потёртый блокнот с
Рави, лейтенант из департамента Мумбаи, копался в отчетах о серии убийств — жертв находили с отпечатком скорпиона на шее. Его информатор, худой парень в потрепанной футболке, шептал в закусочной возле рынка Кроуфорд: «Ты знаешь, кто за этим стоит. Скорпион не оставляет следов, но пятьсот рупий могут помочь памяти». Дома жена Прия собирала сына Анубхава в школу, бросив через плечо: «Опять пропустишь родительское собрание?» Расследование привело Рави в трущобы Дхарави, где старьевщик Мансух
Раджа, сын владельца текстильной фабрики в Джайпуре, тайком рисует эскизы сари в своей комнате, заваленной тюками ткани и коробками с нитками. На рынке специй он сталкивается с Мирой, которая торгует краской для хны и чинит старые паланкины. «Твой узор похож на треснувшее стекло», — говорит она, разглядывая его случайно выпавший рисунок, пока продавец лепешек на соседней тележке громко зовет покупателей. Раджа начинает приходить к ее лавке каждое утро, под предлогом покупки куркумы для матери,