Джорджия Симмонс

Лена Моррис, бармена из чикагской кофейни *Black Walnut*, каждое утро протирала старую эспрессо-машину, пока не заметила в углу камеры слежения с красным мигающим светодиодом. Ее сосед Джейк, курьер с татуировкой в виде перевернутого якоря на шее, однажды бросил вполголоса: «Твой шеф вчера спрашивал, не рылась ли ты в мусоре за задней дверью». Она вспомнила, как накануне выбросила разбитую вазу с
Эми Бенсон, младший архивист чикагской библиотеки на Грант-авеню, каждое утро протирала пыль с корешков книг 1930-х годов. В пятницу, разбирая коробку с пожертвованиями, она нашла конверт с выцветшими марками — внутри лежали три письма, адресованные некой Кларе от человека по имени Тео. «Ты опять копаешься в старом хламе?» — фыркнул Марк, её коллега, поправляя очки. Эми сравнила даты на письмах и