А.В. Андерсон

Джови, пятнадцатилетний механик-самоучка, копался в разобранном двигателе «Шевроле-67», когда Лу, его соседка в рваных джинсах, ворвалась в гараж с потёртым биноклем. «Там, в старом элеваторе, огни мигают как в Морзе», — выпалила она, вытирая масло с его инструментов. Они пробрались через забор с дыркой, засыпанной крапивой, и нашли под половицами ржавую коробку с письмами 40-х годов. «Эй, тут
Джейк Рид, угрюмый техник с вечной пятичасовой тенью, ковыряется в проводах портативного сканера в подсобке клиники на окраине Лос-Анджелеса. Его напарница, Элиза Торрес, щелкает жвачкой и тычет в голограмму дела №237: труп местного депутата с пулевой дыркой в виске. «Смотри, тут запись за два часа до смерти, — бормочет Джейк, подключая электроды к своему виску. — Он повторял «красные башмаки»
Джейкоб Райт, 27 лет, сидел на кухне своей однокомнатной квартиры в Портленде, обложившись пустыми чашками от рафа. Запостив мем про котов в твиттер, он заметил новый аккаунт @BlackHood_91 в рекомендациях. «Привет, сосед», — всплыло в личных сообщениях. Джейкоб фыркнул, потягивая остывший кофе: «Чё надо?» На экране мелькнуло фото его окна — тот самый вид на мусорные баки и сломанный фонарь. «Ты