Морис Тиллмон

Джови, пятнадцатилетний механик-самоучка, копался в разобранном двигателе «Шевроле-67», когда Лу, его соседка в рваных джинсах, ворвалась в гараж с потёртым биноклем. «Там, в старом элеваторе, огни мигают как в Морзе», — выпалила она, вытирая масло с его инструментов. Они пробрались через забор с дыркой, засыпанной крапивой, и нашли под половицами ржавую коробку с письмами 40-х годов. «Эй, тут про твоего прадеда-железнодорожника... и какие-то «голоса в рельсах», — прошептала Лу, разбирая кривые
Лиам, 16 лет, копался в старых коробках в подвале школьной библиотеки Риверсайда, когда наткнулся на потрепанный дневник с металлической застежкой в форме змеи. Внутри — схемы странных устройств и записи на смеси латыни и шифра. "Это чей-то бред сумасшедшего", — фыркнула Зои, его одноклассница, перелистывая страницы за чашкой клубничного смури в кафе *Java Hive*. Лиам случайно нажал на змеиный глаз, и проекция женщины в викторианском платье материализовалась у стойки с сиропами.