Олег Милёхин

Джон сидел в углу полуразрушенного гаража на окраине Марселя, чистя ствол старого «Глока» тряпкой, пропитанной машинным маслом. Через открытые ворота вползал запах дождя и рыбы с ближайшего порта. Вошел Луис, бывший связист из бельгийского филиала Гильдии, согнувшись под низким потолком. «Они нашли твой след в архивах больницы в Софии, — хрипел он, вытирая очки рукавом. — Четыре цифры из твоего