Алиса Сапегина

Кирилл, водитель троллейбуса с облупившимся рулем и привычкой жевать «Беломор», каждый день в 14:30 видит одно и то же: синий грузовик с треснутым фаркопом вылетает на перекрестке Проспекта Ленина и Малышева, врезается в школьный автобус. В салоне пахнет машинным маслом и мокрыми куртками. «Опять эта хрень», — бормочет он, тыча пальцем в стекло. Диспетчер Светлана, голос в рации хрипит: «Не
Лиза Оболенская прятала письма от брата-декабриста под матрас кровати в общей спальне. Софья Гринева, дочь разорившегося помещика, спорила с гувернанткой мадам Лебрен из-за штопанных чулок: *«Не моя вина, что вы не можете отличить дырку от узора!»*. По утрам в столовой пахло пригоревшей кашей, а в классах скрипели половицы — дежурные горничные слишком усердно натирали их воском. Варвара Ржевская,
Лето 1880 года выдалось жарким, а уж в тот вечер в стенах института точно никто даже не думал об уроках. Представьте: Лиза, наша тихоня, вдруг решилась на побег с этим красавцем-поручиком Орловым! Влюбилась по уши, собрала узелок — и вперёд, под венец, а потом махнуть в Европу. Ну романтика же, да? Жаль, конечно, дядюшку и подруг — но кто в семнадцать думает о последствиях, когда сердце колотится