Никхил Ратнапаркхи

В Мумбаи 18-летний Рави Шарма роется в коробке с детскими фотографиями, находит письмо старшего брата Аджита, пропавшего три месяца назад. В углу страницы — пятно от чая *масала*, адрес портового склада в Дхарави. Рави втискивается в переполненный автобус, давится запахом бензина и кардамона. У лавки с ремонтом мобилок сталкивается с Мирой Патель, бывшей одноклассницей в выцветшем сари: «Ищешь Аджита? Он брал в долг у Гопи-бхаи». На стене за ней — граффити с тигром, закрытое кафе «Ладоо» с
Вот, представьте: Симран, девчонка из какого-то заштатного городишки, врывается в Мумбаи — и вроде бы всё у неё складывается! Работа мечты, шикарная квартира в приличном районе… Ну красота же? Ан нет, недолго музыка играла. Вдруг — бац! — работу потеряла, и пришлось ей ютиться в конуре посреди трущоб, где даже воздух пахнет криминалом. А соседом-то оказался тот ещё фрукт — Джаянта, местный царёк, который ходит, надув щёки, и требует, чтобы перед ним чуть ли не в поклоне падали. Жуть, да? Ну а
Знаешь, история эта — прямо как в кино, но ведь и жизнь порой круче любого сценария. Вот живёт себе Канджи, парень с антикварной лавкой — небогато, да душа в каждом уголке магазинчика. И тут бац! Стихия врывается как незваный гость: то ли ураган, то ли потоп — хрен поймёшь. Всё, что годами копил, — к чёрту. Стены, безделушки, воспоминания — всё в щепки. Представляешь его? Стоит посреди руин, глину в кулаке сжимает, а в голове одна мысль: «Ну и где Ты был, а?» Сердце-то ноет, как рана открытая.