Александра Делли Колли

Марчелло, худой парень в заляпанном краской пиджаке, таскал мольберт через переулки Неаполя. Его мастерская — бывшая кладовка над пекарней, где пахло дрожжами и скипидаром. В кафе «Дель Арте» он врезался в Лидию: рыжие локоны, платье с выцветшими розами. «Ты же рисуешь богачей? — Она прикурила, не глядя. — Поможешь подделать пару документов. Половина денег твоя». В тот же вечер он копировал
Представь: солнце, море, и эта безумная энергия острова, где все правила словно растворяются в соляном бризе. Молодёжь 70-х, загорелые, в разбитых шлёпанцах, с головой ныряют в летние интрижки — то ли романтика, то ли просто жажда приключений сквозь дым кальяна и звон бокалов. Ты как будто подглядываешь за их вечеринками на пляже, где поцелуи смешиваются с привкусом дешёвого вина, а обещания