Пурим Раттанаруангваттана

Пим, в засаленном фартухе с пятнами от тайского чая, толкает локтем Сарин у тестового стола. «Ты снова переборщила с кокосовым кремом, — бурчит она, — бабушкин рецепт не терпит импровизаций». Сарин, вытирая ладонью муку со лба, тычет в блокнот с потрепанными страницами: «Здесь четко сказано — *две* ложки сахара, а не три, как ты вчера насыпала». За окном кондитерской «Golden Crust» на улице
Пим и Ноп, друзья из бангкокской школы в районе Чатучак, в пятницу после уроков прячутся от жары в пустом классе. Вентилятор скрипит, сквозь открытое окно тянет запах жареного риса с лотка у ворот. Пим рисует в тетради кота в очках, Ноп стучит линейкой по парте: «Через десять лет я куплю мотоцикл и уеду на Пхукет. Ты со мной?» Они рвут листок из учебника тайской литературы, пишут обещания
Паром через Чао-Прайю ходит каждые 20 минут. Тори, в потёртой кепке и фартуке с пятнами от кофе, рисует мелом меню на доске у входа в кафе *Rainbow Spoon*. Фах, с рюкзаком, заляпанным акрилом, замечает её эскиз манго-стики-райса и говорит: «Рисуешь лучше, чем готовишь?» — указывает на подгоревшие тосты в витрине. Она смеётся, вытирая руки о подол юбки: «Бесплатный урок в обмен на латте?» Через