Нин Суванамас

Пим, в засаленном фартухе с пятнами от тайского чая, толкает локтем Сарин у тестового стола. «Ты снова переборщила с кокосовым кремом, — бурчит она, — бабушкин рецепт не терпит импровизаций». Сарин, вытирая ладонью муку со лба, тычет в блокнот с потрепанными страницами: «Здесь четко сказано — *две* ложки сахара, а не три, как ты вчера насыпала». За окном кондитерской «Golden Crust» на улице
Типпакорн, или Третий, подметает осколки пивной банки под кроватью Кхаттхи — тот опять завалился в общагу под утро, бросив кроссовки посреди комнаты. «Эй, помоги выбрать, к кому сегодня подкатить», — Кхай тычет в экран телефона, демонстрируя фотографии девушек из инстаграма. Третий ворчит, что вместо подготовки к экзамену по биохимии теперь придёт объяснять преподавателю, почему Кхай проспал