Siddhartha Shankar

В переулке за рынком Чандни-Чоук тело Арджуна Капура, торговца специями, нашли с перерезанным горлом. В луже крови рядом валялись мешки с куркумой, а на стене углём был выведен символ, напоминающий перевёрнутый *ом*. Рави Шарма, детектив с пятном кофе на воротнике рубашки, скривился, разглядывая следы: «Кто-то специально смешал кровь с чили — чтоб запах перебить? Или просто театральность». Его
Арджун, 17 лет, живет в деревне Шивапур под Мумбаи. Каждое утро он таскает металлолом с отцом на развалинах старых текстильных фабрик, пока не натыкается на ржавый медальон с гравировкой «Аянгаран». За обедом из *чапати* и чечевицы соседка-старуха качает головой: «Эти руины — могила воина. Его дух не любит любопытных». Ночью медальон светится — парень втягивается в видение: толпа в древних
В деревне Джхария старый фермер Моханлу часто спорил с сыном Раджвиром из-за засохшего колодца. «Ты думаешь, молитвы напоят поля? — хрипел отец, вытирая пот тюрбаном. — В городе ищут рабочих на стройку возле форта Гвалиор». Раджвир, не глядя на него, чинил плуг ржавым ключом: «Если уеду, кто защитит наш участок от банка? Они уже увели буйвола за долги». По утрам Раджвир пробирался через базар,