Джон Стрэттон

Виктор Франкенштейн коптит лампой стены подвала лондонской больницы, где тайно собирает тело из кусков трупов и органов животных. Его помощник, Джон, морщится, перебирая банки с заспиртованными лёгкими: «Сколько ещё? Патологоанатомы заметят пропажу». Виктор, не отрываясь от проводов, приматываемых к грудной клетке монстра, бросает: «Им нужны причины, а не мозги». За окном — туман, смешанный с дымом фабрик, крики разносчиков газет заглушают скрип шестерёнок. В углу валяется промасленный плащ,
Знаешь, иногда попадаются такие фильмы, от которых не можешь отмахнуться, даже если пытаешься. Вот смотрю я эту историю про моряков — и будто сам сижу в той тесной каюте, где пахнет солью и страхом. Не какой-то там пафосный блокбастер с взрывами каждые пять минут, а что-то... настоящее. Как старый фотоальбом, который жжёт пальцы, но ты листаешь дальше. Главное там даже не война, мне кажется. Ну, вроде как фон, да? А вот эти люди — капитан с лицом, как у скалы, матросы, которые шутят сквозь