Кристиан Жан

В Марселе инспектор Антуан Леблан, сортируя вчерашнюю почту, наткнулся на конверт без марки. Внутри — фотография его квартиры, сделанная через окно. Кофе с молоком в его рудой кружке остыл. «Опять этот почерк, — бросил он коллеге, Жерару, тыкая пальцем в угловатые буквы. — Смотри, как «р» выведено — точь-в-точь как в тех угрозах Моро из дела 82-го». Жерар, разглядывая снимок, заметил на
Представьте: два уголовника смываются во этакой суматохе — перевозят их между тюрьмами, охрана зевакает, а они — хоп! — и в дыру. Поль Брандон, этот безумец с глазами как у голодного шакала, тащит за собой Стефана Кареллу, которому, между прочим, до свободы рукой подать — год всего оставался! Ну а Брандону-то что терять? Пожизненный, браток. Кто б на его месте не рванул в последний танец? И ведь