Станислав Брейдыгант

Кася, в белом халате с пятном от кофе на рукаве, листала истории болезней в подсобке. За окном моросил дождь, капли стучали по жестяному козырьку. «Ола, ты видела анализ Войцеха? Лейкоциты зашкаливают, а он твердит, что просто съел несвежий пирог с капустой», — бросила она через плечо. Михал, закатывая рукава, ворчал про сломанный аппарат ЭКГ: «Опять эти бюрократы из Варшавы задержали ремонт.
Вот как можно пересказать эту историю, будто за кружкой чая на кухне — с эмоциями и небрежными паузами: Знаешь, начинается всё с такого леденящего момента… Кацперу сообщают, что жена его, Марина, при смерти. А она, представляешь, вместо того чтобы в последний мир взять крест, сжимает в руках волчью лапу! Проклинает мужа напоследок — и уходит. Жуть, да? Вот так прощание. Хоронят её они с братом