Арго Адли

В старом районе Тарту, за ржавым забором заброшенного льнозавода, Юри Каллас, бывший цирковой акробат с шрамом на левом запястье, копался в картонных коробках. Нашел потрепанный камзол с выцветшими блестками и письмо 1987 года: *«Леха, если читаешь это, спектакль отменили. Спрячь костюмы в подвал»*. Рядом Маарья Вяли, его соседка с третьего этажа, в зеленой куртке с оторванной молнией, принесла бутерброды с килькой. «Ты уверен, что этот блошиный рынок принесет больше, чем моя стипендия?» —
Знаешь, иногда кажется, будто самые невероятные истории рождаются в самых обычных местах. Вот представь: рождественский вечер, старый таллиннский переулок, витрина крохотного магазинчика в снегу… И двое незнакомцев — он, немецкий юрист с деловым портфелем, и она, русская актриса с глазами, в которых мелькают то ли огни гирлянд, то ли отблески какой-то тайны. Встретились случайно, а зазвучала вдруг музыка Леграна — та самая, от которой сердце сжимается. И понеслось! Честно, сначала подумалось: