Keith French

Шарлотта Мейс, детектив из отдела по тяжким преступлениям, каждое утро начинала с кофе из хрупкого бумажного стаканчика и проверки старых сообщений на автоответчике. Её квартира в Брикстоне пахла сыростью, а на кухонном столе валялись фотографии жертв — девушка в синем плаще, найденная у доков, мужчина с татуировкой совы на запястье. «Ты опять не спала?» — бросал напарник Томми, указывая на её смятый пиджак, когда они ехали в район Айлуорт. Там, в заброшенном гараже, нашли сумку с деньгами и
Лора вытирала стойку в кафе на углу Брик-Лейн, когда дверь звякнула. Том стоял в промокшей ветровке, капли дождя стекали по стеклу. «Чёрт, — прошептала она, уронив губку в раковину. — Ты же в Манчестере должен быть». Он подвинул рюкзак, оставив мокрый след на полу, достал смятый конверт: «Нашёл старые письма. Там… там про ту поездку в Корнуолл». Лора отвернулась к кофемашине; пар шипел, как её голос: «Выброси. Или сожги». За спиной заскрипел стул — пожилая клиентка с таксой допивала латте,