Ален Ливерич

Анте, воняющий селедкой с рыбного рынка в Сплите, и Марио, вечно перепачканный машинным маслом из полуразваленного гаража на окраине, задумали слить партию контрабандных сигарет из порта Риеки. «Ты видел, какие таможенники там шляются?» — Анте вытер руки об рваную куртку, пока Марио ковырял отверткой в двигателе старой «Лады». «Лучше сигареты, чем дохлая рыба и кредиты за ремонт этой помойки», — буркнул Марио, швырнув ключ на бетонный пол. Они втянули в авантюру Дарию, официантку из бара «Код
Представляешь, 1915 год, война как адская мясорубка. Австро-венгры кинули армию на Восточный фронт — мол, русских гнать да «бандитов» усмирять. А там, между трупов да развороченной земли, нашёлся какой-то хорватский парень, который чудом выжил в этой мясорубке. Ну, думаешь, сюжет простой: схватил форму с мёртвого солдата, переоделся — и шасть домой, к родным хатам? Как бы не так! Вот он идёт, понимаешь, через леса да поля, а эта форма — будто вторая кожа прилипла. То холодная, как лёд, то