Энн-Мари Линдблад

Лиза Морроу, двадцать три года, каждое утро протирала стойку в закусочной *Red Hornet* на окраине Чикаго. За окном — ржавые гаражи, трейлеры с отслоившейся краской. Ее брат Джейкс, ворча, ковырялся в моторе старого «Шевроле»: «Если я сегодня не доберусь до Бродвея, клиент прибьет меня гвоздем к шине». В холодильнике у Лизы завалялась записка от их отца-алкоголика: *«Не ищите — сами напросились»*.