Рикард Свенссон

Ларс, 34 года, ветеринар из пригорода Стокгольма, каждое утро заезжает в клинику на стареньком Volvo 240. В кармане — смятая записка от сестры Элин: *«Мама опять не узнала Рико. Привези успокоительное»*. В холле клиники мужчина в засаленной рабочей куртке прижимает к груди дворнягу с перебинтованной лапой: «Она на трассе Е4 выскочила, как будто что-то гнало». Ларс, разглядывая ржавый ошейник с гравировкой *«H9»*, вспоминает отцовский дневник с такими же символами на обложке. За окном — дождь,
Элис, 23 года, каждое утро замешивает тесто для булочек с кардамоном в кафе *Kaffebröd* на улице Åsögatan. Запах жженого кофе смешивается с ароматом корицы, когда она протирает стойку тряпкой с выгоревшим рисунком. В 15:07 заходит Маркус — скрипач из метро Slussen, в черной куртке с оторванной пуговицей. «Опять забыл перчатки?» — бросает Элис, выдвигая ему чашку с дымящимся глёгом. Он достает из кармана смятый флаер: «В субботу в Kulturhuset ищем пианиста для джазового дуэта. Сходим?» На задней