Алессио Вассалло

Лука, в рваной куртке с подпалиной на рукаве, копался в рюкзаке, вытряхивая последнюю банку фасоли. Софи присела на валун, растирая колено — вчера оступилась у ручья, синяк стал фиолетовым. "Там, за перевалом..." — она кивнула на север, где облака цеплялись за скалы, — "...может, люди?" Йохан, разбирающий рацию с потрескавшимся экраном, фыркнул: "Люди? После дыма в долине?" Он ткнул пальцем в карту — кружок возле Refugio Torino подчеркнут жирно, но чернила
Франко Мальтезе, комиссар с щетиной и вечно мятым плащом, копался в бумагах на кухне участка Вигаты, когда пришло сообщение о теле в оливковой роще. Антонио Бьянки, владелец консервной фабрики, лежал лицом вниз с пулей от старого Beretta в груди. В кармане пиджака — клочок бумаги с цифрой «17», на мизинце — кольцо с потускневшей гравировкой «C.G. 2002». «Этот номер… я его где-то видел», — бормотал Джузеппе Торторе, помощник Франко, вытирая пятно оливкового масла с рубашки. Они оба знали: клан
Помните те первые шаги, когда всё в новинку и каждая ошибка — как удар током? Вот он, наш будущий легендарный сыщик, ещё даже не догадывается, какая круговерть его ждёт. Сицилия начала девяностых — жар солнца, запах кофе с корицей и крики рыбаков на причале. А этот парень? Только-только вылупился из стажёров, пиджак на плечах ещё не посидел как следует, а уже лезет в самые тёмные переулки с таким упрямством, будто ему море по колено. Кажется, каждая улица здесь шепчет свои тайны — то старушка с