Хорхе Мотос

Карлос чистил бобы за стойкой бара *La Cigarra*, когда в дверь ворвалась Лина с потрепанным конвертом. «Ты видел это? — прошептала она, вытирая ладонью пот со лба. — Пабло оставил в ящике для чаевых. Там координаты какого-то склада в порту». На кухне шипели креветки в чесночном масле, а радио трещало о предстоящем фестивале Томатины. Они договорились встретиться завтра у маяка — Лина притащила старый велосипед с облезлой краской, Карлос наспех завязал фартук на мусорном баке. «Если там опять
Марта, с рыжими прядями, выбивающимися из-под кепки *Café La Luz*, размахивала тряпкой над стойкой, пока Хавьер в двадцатый раз за месяц заказывал *cortado* ровно в 8:47. «Опять без сахара? У тебя нервы железные, если после их проекта с мостом Толедо пьешь эспрессо», — бросила она, вытирая пятно от круассана. Он, не отрываясь от чертежей с пометками красным маркером, пробормотал: «Если бы ты видела, как мой шеф кричал вчера из-за кирпичной кладки…» За окном на площади Лавапьес уличный музыкант