Руслан Хабиев

В кабинете Зимнего дворца Екатерина, в платье с потёртым шёлковым поясом, перебирала письма от Потемкина. Внезапно дверь скрипнула — на пороге стояла Елизавета в расшитом серебром камзоле, с запахом конюшни от сапог. «Ты разменяла империю на романы с лакеями», — бросила она, швырнув на стол пачку указов о запрете бород. Екатерина встала, поправляя напудренный парик: «Пётр вас не научил стучать?»
Знаешь, бывает в жизни такое — будто вселенная тебя ненавидит. Вот представь: мужик, лет сорока с хвостиком, один как перст. Не то чтобы старый, но уже и не молодой. Каждый день — новый пинок под зад: то проект на работе зарубили (а он над ним три месяца пахал!), то машину угнали — причём ту самую, с которой ещё память о бывшей связана. А тут ещё ноутбук склеил ласты — все чертежи коту под хвост.