Иван Киренков

Алиса, с волосами, стянутыми в небрежный пучок, протирала зеркало в зале с отслоившимся паркетом. За окнами — промозглый питерский дождь, а из коридора доносился треск автомата, выдававшего кофе с привкусом горелой гущи. «Снова на *пальцы* давишь, а не на свод, — бросил Виктор Сергеевич, поправляя шарф на шее. — Ты хочешь к двадцати годам превратиться в инвалида?» Ирина, её соседка по общежитию с
Артём, курьер с потрёпанным рюкзаком, каждое утро объезжал Тверскую на велосипеде с погнутым крылом. В перерывах между заказами грелся в подземке, жуя вчерашний пирожок из ларька, пока мать звонила ему с вопросами: «Съездил к отцу? Опять бутылки по углам собираешь?» Однажды возле метро «Чистые пруды» старуха в платке с выцветшими розами сунула ему в руку деревянный амулет — треснувший крест,