Иван Киренков

Артём, курьер с потрёпанным рюкзаком, каждое утро объезжал Тверскую на велосипеде с погнутым крылом. В перерывах между заказами грелся в подземке, жуя вчерашний пирожок из ларька, пока мать звонила ему с вопросами: «Съездил к отцу? Опять бутылки по углам собираешь?» Однажды возле метро «Чистые пруды» старуха в платке с выцветшими розами сунула ему в руку деревянный амулет — треснувший крест, обмотанный нитками. «Держи, касатик, не сворачивай в переулки, где фонари мигают», — прошипела она,