Natasha Maymon

Джек Реннер, экс-спецназовец с шрамом над бровью, теперь раскладывает папки в душном офисе разведки в Сиднее. Каждое утро он бегает вдоль набережной Баррангару, потом берет кофе из автомата с надписью «Сломано» — аппарат всё равно выдает напиток, пахнущий жженым пластиком. В среду, пока копался в отчете о поставках удобрений в Индонезию, получил смс от Рика Боуэна: «Встречайся у старого дока в
Дэнни Салливан втирает пальцем пятно ржавчины на капоте пикапа, пока подрядчик из Банкстауна жалуется на задержку платежей. «Скажи отцу, бетон не ждет, — бросает мужик, швыряя окурок в лужу. — Или я зальшу твои эскизы вон там». В порту Джо, младший брат, передаёт конверт с наличными менеджеру дока — тот пахнет рыбой и дешёвым виски. «Мало, — хрипит менеджер, — в прошлый раз было вдвое больше».