Пичая Ваттанамонтри

В деревне Пхаяо, затерянной меж рисовых полей, Ной, 24 года, в потрепанной соломенной шляпе, собирает перец чили в корзину из бамбука. Её старшая сестра Лин приезжает из Бангкока на ржавом автобусе, привозит чемодан с блестящими платьями и бутылками «Hong Thong». «Ты пахнешь городской грязью», — бросает Ной, вытирая пот со лба. По ночам Лин уходит к реке, шепчет что-то на языке, которого Ной не понимает. Через неделю у соседа Пхрая пропадают куры, а на пороге Ноя появляются мёртвые крысы с
Лин, 19 лет, протирает стаканы в кафе возле вокзала Хуа Ламфонг. Тряпка пахнет прокисшим лимоном — хозяин экономит на моющем средстве. В кармане дрожит телефон с уведомлением о долге за общежитие. Под прилавком, между пачками сахара, она находит деревянную шкатулку с треснувшим зеркальцем внутри. «Кхун Ноп, вы это теряли?» — кричит она коллеге-бариста. Тот щурится, перебирая бусины на браслете: «Выбрось. Такие вещи притягивают *пхи*». Ночью зеркало светится желтым, как уличные фонари над