Yang Chen

Ли Вэй, парень лет двадцати, каждое утро замешивает тесто в пекарне на углу улицы Чжунсяо. Его руки в муке, за спиной — гул холодильника с замороженными булками, а в кармане — потрепанный блокнот с заметками о странных снах: там он видит себя в лаборатории, где люди в белых халатах что-то измеряют на мониторах. «Опять засыпаешь у тестомеса?» — хрипит владелица пекарни, мадам Линь, швыряя в него пригоршню изюма. По вечерам Ли Вэй задерживается, протирая полки, и замечает, что царапины на руках