Саба Мубарак

Амира, 17 лет, торгует браслетами с фаянсовыми скарабеями на рыночной площади Хан-эль-Халили. Турист в потёртых сандалиях тычет в витрину: «Сколько за этот амулет?» — «Триста фунтов. Копия из гробницы Тутанхамона, но дешевле, чем в Луксоре». Вечером её отец, Халед, звонит из раскопа возле оазиса Файюм, голос дрожит: «Нашёл свиток… не просто текст, тут карта. Храм Амона — он реален». В трубке — крики, скрежет, потом тишина. На следующий день полицейский в засаленной форме пожимает плечами:
Представь: наш агент Карл Гамильтон, этот вечный «спасатель шведских интересов», вляпался в историю где-то на пыльной границе Узбекистана и Афганистана. Ну знаешь, типичный день для него — под прикрытием, втирается в ряды русской мафии, которая умудрилась стащить какие-то навороченные GPS-снаряды. Думал, задание — раз плюнуть: выследил контрабандистов, доложил, домой к ужину. Ан нет! Вдруг из ниоткуда на них сваливаются наемники — все в черном, без опознавательных знаков. Бац-бац — и весь отряд
Знаешь, есть у меня один любимый экранный герой — этот тип вроде бы классический "супершпион", но с человеческой изюминкой. Ну, тот самый агент, который обычно спасает мир между чашечкой кофе и совещанием в Пентагоне. Но всё меняется, когда у него самого выбивают почву из-под ног. Представь: его крестница, с которой он, наверное, в парке мороженое ел пару недель назад, теперь в лапах каких-то нефтяных воротих с Ближнего Востока. И тут оказывается, что его родное правительство просто…