Жиль Приват

В Марселе, на узкой улочке за рыбным рынком, 19-летняя Элиз ковыряется в красках в мастерской с треснувшим окном. Её сосед Лука, парень в заляпанном мукой фартуке, тащит ей пирожное *мильфей* с малиной: «Опять твой холст пахнет скипидаром, как бомж из порта». Она хмыкает, рисуя поверх пятен кофе на столе — так дешевле бумаги. По вечерам они крадут розы из сада мадам Бланшар, чтобы Лука добавлял
Клод, пятнадцатилетний парень с шрамом над бровью, каждое утро смотрит в окно интерната, затерянного в Альпах. Рядом копошится Софи — рыжая девчонка, которая вечно теряет вороную прядь за ухом. Их день начинается с сирены в 6:30, запаха подгоревшей каши из столовой и проверки у ворот: охранник Анри, бывший военный, считает детей под треск рации. «Опять не досчитался третьего ящика консервов», —
Ох, представляешь – будильник трещит в кромешной тьме, а тебе надо вскочить в такую рань, будто ты белка в колесе! Шесть пятьдесят утра, Карл! Это ж даже солнце ещё храпит за горизонтом. А Аликс, бедолага, вжаривает этот подвиг – не то чтобы звезда экранов, да и возраст уже не тот, чтобы городить такие фокусы. Ну а куда деваться? Из Кале, где она ночами корячится на подмостках, до Парижа, где эти