Mazen Al Natour

Лина, барменша из кафе на углу Bahnhofstrasse, каждое утро выносила мусор в серый контейнер с треснувшей крышкой. Её сосед Марко, механик из гаража за аптекой, вечно курил на балконе третьего этажа, пепел падал на её кактусы в жестяных банках. «Опять мои эхинопсисы в пепле? – кричала она, тряся лейкой. – Придумай уже пепельницу!» Он отмахивался, пряча за ухо карандаш из-за ремонта старых
Люк Моро, 22 года, курьер в марсельском порту, каждое утро объезжал на потрёпанном мопеде улицу Ла-Канебьер, развозя коробки с вялеными сардинами и оливковым маслом. Его сестра Клоэ исчезла после ночной смены в музее истории колониализма — в кармане её забытого плаща нашли билет на паром до Квебека с пометкой «Они ждут» синими чернилами. В подвале их дома на авеню де-Танги, пахнущем сыростью и