Улка Моханти

В пригороде Сиэтла семнадцатилетняя Лина Морроу копается в подвале умершего деда, разбирая коробки с радиодеталями и потрепанными журналами «Popular Mechanics». Между катушкой с медной проволокой и пачкой квитанций за 1987 год она находит странный прибор — латунный цилиндр с вмонтированным циферблатом. «Эй, Сэм, ты когда-нибудь видел, чтобы часы работали на пару?» — пишет она в мессенджер другу,
Марайя шагала по пыльным улицам Куала-Лумпура, сжимая в руке потёртую фотографию брата — Лукас улыбался в камеру, за спиной маячил силуэт заброшенной шахты. На рынке у лотка с сушёной рыбой старик в клетчатой рубахе пробормотал: «Твой брат... он спрашивал про старые шахты», — разворачивая лепёшку с карри. В рюкзаке у неё нашли пачку писем с пометками «Сидней» и обрывок карты, где жирный крест
Джейкоб Райс, ветеран с шрамом через левую бровь, таскает грузы по шоссе 87 между Брекенриджем и заброшенным аэродромом «Сокол». Каждый вторник он заезжает в закусочную «Лорайн», где официантка Мэгги в красном фартуке подкладывает ему лишнюю порцию картофеля фри. «Снова везешь эти коробки с чёрным крестом?» — спрашивает она, указывая на грузовик. Джейкоб пожимает плечами: «Плачут, говорят, если