Дмитрий Шепелев

Анна Семёнова, медсестра из Твери, каждое утро шла через промзону мимо завода «Химволокно» — запах резины въелся в куртку. В пятницу, после смены в горбольнице №5, мать на кухне упёрлась руками в бока: «Опять Москва звонила? Там тебя ждут, что ли?» Анна молча разминала пальцами крошки на скатерти с выцветшими ромашками. Вечером на автовокзале купила билет до Савёловского вокзала, завернутый в газету «Тверская жизнь». В столице её встретил Максим, бывший одноклассник, теперь менеджер в сетевом
Антон, курьер с потрескавшимся чехлом на телефоне, тормозит у светофора на Лиговском проспекте. В наушниках — треск: Катя, сдвигая посуду в съёмной однушке на Купчино, бросает в трубку: «Через месяц съезжаем. Или ты снова "подожди" скажешь?» Он молчит, глядя на пакет с роллами для клиента из дома с золотыми львами у парадной. Вечером, протирая рукавом пот на висках возле метро «Технологический институт», он видит человека в идентичной куртке *Delivery Club*, но с новыми кроссовками.
Знаешь, иногда попадаются фильмы, после которых не понимаешь — смеяться тебе или плакать. Вот смотрю я как-то эту историю про стендап-комика, и вроде всё знакомо: сцена, микрофон, нервные потные ладони… Но тут вдруг ловлю себя на мысли, что даже зубы стискиваю от напряжения, будто сам стою перед залом, где сидят три скептика с каменными лицами. Честно? Меня подкосила эта смесь абсурда и щемящего реализма. Герой то несёт откровенную чушь с серьёзностью профессора, то вдруг — бац! — выстреливает