Ирина Спиридонова

Марков, следователь с перегаром вчерашнего кончая, тыкал пальцем в карту Твери, расчерченную красным маркером. «Третья баба за месяц, Петь. Все с одних улиц — Заводская, Текстильщиков, Сплавная», — бормотал он, разминая затекшую шею. На столе валялись фото: разорванное горло, следы когтей на замшевой куртке. Сидоров, его напарник, жевал булку с маком, крошки падали на протокол допроса сторожа с
Ольга, библиотекарь с улицы Габдуллы Тукая, каждое утро шла на работу мимо парка, где Максим, худощавый парень в рваной куртке, расставлял мольберт у облезлой скамейки. «Опять ворон считаешь?» — бросила она, поправляя платок с выцветшими ромашками. «Нет, сегодня облака меняются быстрее, чем твое расписание», — усмехнулся он, размазывая гуашь по газете с заголовком о ремонте водопровода. К пятнице