Игорь Баголей

В промзоне под Тольятти, за ржавыми гаражами «Жигулей», шестнадцатилетний Игорь Шилов находит стеклянную ампулу с мутной жидкостью. «Смотри, Ленка, как кровь, но пахнет прокисшим ряженкой», — тычет он пальцем в треснувший флакон. Подруга, в потертой кофте с выцветшим «Спартаком», брезгливо морщится: «Выбрось, опять нарвался на отходы с завода». Но вечером, когда Игорь случайно разбивает ампулу о бетонный забор, лужица впитывается в землю, а наутро из трещин лезет густая пена — розовая, как
Сергей Морозов, дальнобойщик с пятнадцатилетним стажем, привык к ритму трассы М4: проверка документов на посту ДПС под Воронежем, чай из помятого термоса, перебранки с диспетчером Людкой через рацию. В рейсе на Ростов он принял партию коробок с маркировкой «стройматериалы», но вскрыл одну у придорожной столовой «У Галины» — внутри мешки с белым порошком. «Чё за херню мне в фуру запихнули?» — спросил он Людку, та ответила сиплым смешком: «Вози, умник, или зарплату матери ждать месяц». Сергей