Жан Бедибе

Лиза, 22 года, протирала блюдо грубой тканью в тесной кухне парижского бистро *La Brume*. Антуан, её напарник с обожжёнными пальцами, ворчал, перебирая корзину с подгнившими кабачками: «Опять Луи экономничает? Эти овощи годны только на компост». Лиза достала из кармана смятый список — завтра нужен базар в Ле-Аль: «Марокканские травы у Амины свежие. Возьмёшь мопед до рассвета?» За дверью треснул
Знаешь, иногда истории цепляют не эпичными событиями, а тем, как обыденность вдруг взрывается неожиданностью. Вот представь: жара Африки, колониальная резиденция, потрескивающий вентилятор. Муж-чиновник вечно пропадает в бумагах — типичный «я же для семьи стараюсь», а его жена... Боже, она словно застывший портрет в позолоченной раме: красота, скука, бесконечные коктейли в пять вечера. Их дочь