Эрик Дефосс

Фабио сидел на кухне с потрескавшимся стаканом пастиса, разбирая папку с фотографиями пропавшей девчонки из района Панье. На столе валялись чеки из портового бара *Le Rhul*, где ее видели в последний раз. «Ты опять вляпался в историю с этими урлами», — бросила Надин, его соседка, затягиваясь сигаретой у открытого окна. Ее рыжие волосы слипались от марсельской влаги. Он игнорировал, перебирая
Представь: тебе двадцать, ты — огонь, да еще и с талантом угонять машины, будто это велосипед из супермаркета. Только выкарабкалась из тюряги, а тут — бац! — два мужика, которые на полном серьезе считают, что могут быть твоими папашами. Ну, типа, один собирает «Магнум» быстрее, чем я чищу семки, а второй, кажется, с трех лет вместо лего собирал тротил. И оба, между прочим, смотрят на тебя так,