Леа Фицджералд

В Лондоне конца 90-х, 17-летняя Клэр с синими прядями в волосах и рваным рюкзаком каждый вечер рисует граффити на стенах заброшенной станции «Олдгейт». Её друг Маркус, худой парень в оверсайз-куртке с нашивкой «Chaos UA», торгует кассетами с бутлег-концертами на углу у станции «Кэмден». Однажды ночью они натыкаются на запертый вагон в тоннеле между «Ливерпуль-стрит» и «Бетнал-грин» — внутри спит бездомный старик с татуировкой в виде лабиринта на руке. «Чё за призрак?» — шепчет Маркус, пока Клэр
В Лондоне, на станции *Victoria*, Клара роняет потёртую кожаную сумку с медицинскими документами, спеша на ночную смену в больницу. Её перехватывает Марк, парень в рваной джинсовке, который целыми днями играет на гитаре у эскалатора. «Эй, сестра! — кричит он, размахивая папкой. — Твои бумажки сейчас по рельсам разлетятся!» В углу зала Роза, продавщица из киоска с журналами, заворачивает бутерброд для полицейского. «Опять дождь, — бормочет она, вытирая прилавок от крошек. — Всё пальто в лужах».