Марина Штода

Настя из Твери, в синем плаще с оторванной пуговицей, ехала в электричке до Москвы, когда заметила парня с гитарой. Он перебирал струны, напевая: *«Дождь смывает обратные билеты…»*. Звали его Антон, из Питера — ехал на прослушивание в подземный клуб у Курского вокзала. «Тебе куда?» — спросила она, разворачивая бутерброд с колбасой. «Пока не сломаю струны или голос», — усмехнулся он, вытирая ладонью запотевшее стекло. Вышли вместе на платформе, где он помог донести её клетчатый чемодан,
Вот как можно переосмыслить этот текст, добавив эмоций и неформальной динамики: Представь себе этого пацана, Абдуллу – ему и десяти нет, а уже носит в сердце такую боль, что взрослым не снилось. Его маму, понимаешь, буквально вырвали из родного дома и кинули где-то в московской суматохе. И вот он, щуплый, с глазами как угли, бредет через полстраны. Не игрушки в голове, нет – он жжет асфальт, чтобы найти ее. Настоящий самурай в рваных кедах, я тебе скажу. Но жизнь, знаешь ли, любит подкидывать