Элинор Уайлд

Лиам, рыжий парень в потёртой кожаной куртке, находит в подвале бабушкиного дома в Бристоле старую коробку с фотографиями и блокнотом, исписанным уравнениями. На обороте снимка 1983 года — группа подростков у кирпичной стены с граффити в виде числа *13*. «Эмили, тут про твой район», — бормочет он в телефон, разглядывая карту с отметками возле заброшенной фабрики. Эмили, в очках с толстыми
Вот, представь: лет через двадцать-тридцать нас всех начнут измерять не только по уму, но и по какой-то мистической «фрекве» — типо шкале везения. Ну знаешь, как у одних всё само плывет в руки: опоздал на час, а поезд как раз задержался, да еще и двадцатку на асфальте нашел. А другим хоть головой об стенку бейся — мир будто специально под ноги кочки сыплет. Даже будильник сломается в день