Юлия Сафонова

Сергей Лопатин, в армейской куртке с выгоревшими нашивками, разгружал ящики с чёрной икрой в подсобке рыбного склада под Астраханью. Артём, его напарник с татуировкой скорпиона на шее, щелкал ножом по замёрзшей рыбе: «Петрович опять набавил цену за молчок — требует 30% с партии. Иди поговори, а то к утру не вывезем». Сергей молча поправил кепку, чувствуя липкий запах водорослей от воротника. В порту, за ржавыми цистернами, он передал конверт полицейскому инспектору, но тот швырнул его в грязь:
Представь себе захолустный городок Арсенал — дымные трубы, ржавые гаражи, и посреди всего этого наш Купер. Алексей Куприянов, да. Не герой блокбастера, а мужик с потрепанной кепкой и вечным сигаретным перегаром. Жил себе тихо, пока друга не прибили. Ну а что делать? Пришлось скинуть погоны оперативника да в участковые податься — чтоб руки развязать. Тут тебе и бывшая жена с вечными претензиями, и сын-подросток, который то в телефоне копается, то в дверь хлопает. Красотки местные глазки строят —