Юлия Чугай

Антон Шевченко, бывший следователь из Броваров, копался в ржавых ящиках на складе возле Дарницкого рынка. Трещина на экране его Nokia 3310 мешала разглядеть фото пропавшей сестры Кати — последнее сообщение гласило: *«Не ищи, забудь»*. В подъезде её хрущёвки пахло жареным луком и краской. Соседка-пенсионерка, вынося мусор, буркнула: «Она с тем рыжим из «Свиточка» болталась… Ты бы в милицию
Алена, копирайтер из киевского рекламного агентства, задерживается после работы в кафе на Крещатике. За столиком с потрепанным меню она сталкивается с Викой, парикмахершей в розовой куртке, которая переехала из Одессы после развода. «Мой Сережа три месяца спит ко мне спиной», — Алена давит сигарету *Marlboro* в пепельнице-подсвечнике. «А мой варил борщ, пока любовница звонила», — Вика смеется,
Представь: целый поезд метро с людьми вдруг растворяется в воздухе. Не фантастика, а 2009 год — и никто не может понять, как такое вообще возможно. А потом — череда смертей от какого-то левого яда, который даже эксперты опознать не могут. Или вот история про Шереметьево: украли валюту так ловко, что до сих пор, наверное, чешут затылки в ФСБ. И самое жуткое — убийства, замаскированные под